O PÃO NOSSO

O pão nosso, que era de cada dia, amanheceu hoje mais 

amargo e mais sovado pelos sábios da nossa finança. Abatumado 

na nossa paciência secular, seu ingrediente mais sofrido ainda é 

o nosso suor, que agora teremos de verter alguns centavos mais ao pé 

dos balcões soberanos e insensíveis 

Uma vez um poeta cantou que a gente devia subir/subir/até sentir/gosto de lua.

Sonho de poeta, e que o homem aparecia subindo em perfeição até um céu melhor. 

Pois hoje o sonho está sendo realizado pelos miraculosos padeiros, que a luz 

das lâmpadas amassam esse pão, cuja figura já tem alguma coisa de lunar.

Desde o centro da mesa, exige meu tributo sentimental, bem na hora em que um 

fio de sol corta-o em fatias. Peço perdão ao Vietname, do Sul ou do Norte, 

porque não posso abstrair a imagem enorme do pão e sofrer com sua gente cujo 

arroz deve estar morrendo nos pântanos, porque as bombas não deixam tempo para 

a colheita . Perdão ao Vietname, de gente que paga o miserável preço de viver

em terras cobiçadas. Mas não posso fugir ao fascínio do pão, meu confidente 

matinal.     

A solidariedade encurta os caminhos do mundo, eu sei, mas agora penso em mim. Sei também que a Ernestina roubou um vestido bonito, guardou na bolsa o perfume que sobrou do banho  e saiu para agradar seu amiguinho. A polícia, que nada entende de amor, roubou a mágica do encontro, mas foi bem feito: assim aquele fulano aprende a gostar da Ernestina até maltrapilha. Muitas coisas aconteceram, eu sei, mas o pão está no centro da mesa como um pequeno deus, exigindo meu tributo.

Israel Costa